Dar clase presencial después de una eternidad. ¿Qué cambia? Ya no se entra en los lugares como si fuesen solo espacios geométricos. Se los experimenta encantados por una profundidad y espesor intangibles. Dan ganas de decir: "el aula es un templo". La calle no se mide en metros, sino en quanta de experiencia. Y la taberna. Y la plaza bañada por el sol primaveral. Y el quiosco de periódicos (mejor comprar uno de papel, tocarlo, llevarlo bajo el brazo). Después de una interioridad muy clausurada y prolongada el exterior se vive mágicamente, imbuido por un hálito espiritual cuyo origen se esconde. Pero lo que está así, atravesado por semejante hálito, es difícil verlo como una cosa instrumentalizable; más bien, se nos presenta como aquello que reposa sobre sí, con una autonomía digna y liberada de los intereses utilitarios humanos.

Ese mundo de afuera es desde sí y por él mismo. Al desplazarse en él uno va con la unción con la que penetraría en un claro del bosque dedicado a rituales antiquísimos. 

Y es así cómo, poco a poco, uno se va dando cuenta de que antes (previamente al encapsulamiento pandémico) el exterior había perdido su profundidad y su gradiente intensivo, cualitativo, esa viveza que hace que ahora, después de una larga separación, aparezca como todo un ámbito habitable, digno de devoción, donde aún es posible honrar.